nicht nur Rennfahrer, Krieger, Räuber, Deltasegler, Revolutionäre und Propheten sind für den Tod bestimmt und suchen ihn eben deshalb, auch die Dichter, die es doch besser wissen sollten, suchen den Tod, sie weichen dem Rachen, der sich vor ihnen öffnet, nicht aus, sondern dichten, wie Mandelstam, Spottverse auf ihn, Frau Holzkopf, doch wenn du so wilde, zorngeschärfte Reden noch ausstößest, leicht vernähme Zeus dich, höher selbst noch thronend, so daß deines jetzgen Ungemachs gesamte Mühsal Kinderspiel noch möchte sein, Spirale des Schreckens, zu den in den Klöstern gefeierten Heiligenfesten soll das Volk nicht zusammenkommen, sondern nur die Ordensbrüder selbst, Spiró György, vieni vieni piccola strega, Shachi, alles nährt sich vom Geld der Touristen und muss diesen Erlebnisse vorgaukeln, die ihnen interessant erscheinen, her mit einem Rembrandt, her mit den Impressionisten, her mit Goya, zuefall zuefall,