Proust würde dieses stumme Dastehen als äusserstes Glück beschreiben, als höchsten Aufstieg, aber unser Glück wird getrübt, o mia bella mora, mein Vater und meine Mutter sind nämlich auch noch da, man weiss nicht wie sie das geschafft haben, sie sitzen sogar, auf einem Sofa, hinter der Köngisfamilie, ebenfalls ganz still, wenigstens zunächst ganz still, non mi lasciare, denn jetzt hat mein Vater zu meinem Entsetzen ein Zigarettli angezündet und zu rauchen begonnen, verrückterweise,